outubro

rodopia o outubro,

ao rubro.

lá por volta de cá.
em tons de algodão doce

ora não fosse,

este sol que aquece

e apetece,

abraçar a avó, a tia,

que alegria.

e, numa dessas tardes

com compadres,

o vinho que fala e não cala

as vozes mais danadas.

fala-se de tudo,

contudo,

alguém se levanta, canta e

não encanta.

aplaudem com desdem,

mas que bem.

isso não importa, suporta.

agonia, atrofia.

os olhos cerram e encerram,

num corpo mole que cai

e sobressai

num colchão vazio,

sem brio,

ali, deitado, sorri,

olha o tecto, recto

respira, suspira

enfim,

ai de mim.

só.

rodopia o outubro,

ao rubro.

pai

ainda mal andava e lá ia eu
a caminho do mar. a ziguezaguear.
davas-me sempre a mão.
na tua mão,
senti que a areia me fazia cócegas.
eu ria, ria muito.
mas tu não sabias porquê.
rias também.
se soubesses o quanto ri com tão pouco.
um grão de areia apenas
fazia-me soltar a maior das gargalhadas.
a água fria é que me fazia chorar e gritar.
mas era o frio que me incomodava
não era o medo como pensaste.
na tua mão,
não sentia medo. Queria ir mais além,
brincar com as ondas como fazem as gaivotas.
não me deixavas, puxavas-me para trás.
eu ria, ria muito.
mas tu não sabias porquê.
rias também.
e pegavas-me ao colo sempre que a onda era grande.
era tudo tão grande. E eu pequenina, tão pequenina.
na tua mão,
sentia-me grande.
foi nesse dia que,
na tua mão,
soube porque és meu pai.